Les temps confondus

Je me demande aujourd’hui si vivre l’instant présent, ce n’est pas faire converger futur et passé, vers une immobilité tout sauf statique. Parce qu’alors une vie intense d’actes sans actions, lucide et détachée.
Ce livre est le récit d’une partie de ma vie, à l’évidence bercée d’illusions. Bernée d’illusions me conviendrait mieux.

De prime abord décalés, ces propos émanent de celui qui raconte, et résultent après un effroyable choc, du recul qu’il est conduit à prendre. S’il se présente comme un gigolo, c’est l’authenticité de sa légèreté qui pareillement interpelle, chez ce genevois de bonne famille. À travers une décontraction incarnée à la perfection, une façade de facilité tout en charme et qui séduit d’emblée, le traumatisme fera ressortir failles et blessures. Un quasi-séisme pour une clairvoyance en éveil, pour une contemplation qui émerge, dans un temps qui lui se perd et s’absente.